Puentes vacíos

PUENTES VACÍOS

Puente vacío

 

Un muerto…

 

…debajo de un puente vacío,

debajo de un puente callado: un hombre sin zapatos,

sin manos oscilantes, descompuesto en su sombra,

desangrado, frente al silencio de una multitud.

 

El latente puente vacío de todo puente

salió y se quedó para siempre.

Ahora, el puente vacío cobija con su sombra:  el silencio de unas manos rotas,

el silencio de una boca roja, el silencioso hueco de un alma que ha partido:

 

Un muerto.

Puente vacío al sol

VIII

 

¿Qué sabíamos de cruzar un puente, aquel día?

Nosotros todos no sabíamos de la seguridad del puente.

Sabíamos de su altura que existe mientras soñábamos

y despertábamos para hacer travesías de oficios, verdades y palabras.

Sabíamos del puente su solidez, pues siempre aparecía en las mañanas del temporal.

Pero en esto del vivir, es tan fácil mirar un puente,

con el que se olvida la muerte y el día que hay en todos los días.

 

Se olvida la vida.

 

Se olvida que un día, la vida se podría perder debajo de un puente

como un gusano de hierba en un jardín cualquiera,

como uno de esos que hay en los camellones de Guadalajara,

de las grandes avenidas con puente.

Un puente como carrusel

 

Debería ser el puente un relámpago eléctrico

que cabalgue en redondo a la velocidad del coleóptero.

No en un moverse hacia arriba ni hacia abajo, sino en la vuelta

que sincrónicamente se mueve del norte al oeste,

del oeste al sur, del sur al este, del este al norte, del norte al oeste…:

como un abierto tren de pasajeros sobre un círculo de hierro,

con musicales caballos petrificados, de jinetes falsos y

llanos inexistentes, a la velocidad del rayo.

Sería una eterna carrera a lo largo del ecuador de la esfera; sería un tren

con el intento de alcanzarse a sí mismo: una cabalgata

que te lleve de orilla a orilla, permanentemente,

con la única condición de saltar desde un inmóvil caballo mudo

a una orilla que parece fugitiva.